Tom Waits.- November

Noviembre cayó sobre mí en París. Llovía y, aunque había llevado algunos exámenes por corregir, no quería quedarme en casa. Tampoco cogí el paraguas.

La lluvia en París son estrellas en mi abrigo largo. Noviembre es Tom Waits y una sierra que sueña música.

París es ciudad, son coches, ruído, jardines y la casa de Sara. Trenes a medianoche y Miles Davis en la Cité de la Musique. Udon en Opera y Tajine en Denfert. París son vacaciones.

París es infinito, pues acaba en el mismo puente que empieza. París es Hitler ante la torre, es la paz en el cementerio: Cortázar, Porfirio Díaz, Satie y la Comedie Française.

París son disfraces, miedos y montañas rusas, París es noviembre.