Gary Moore.- Walking by Myself

De vuelta al camino!

Portishead.- Glory Box

Conoces a alguien en un bar. Hablas, compartes, ríes. Le haces reir, te hace reir. Y todo parece ser hermoso y conducir a sus labios. Hablas, cantas y entre San Francisco y Cerveza, ella te explica que no es la primera vez que te ve... que sabe tu nombre hace tiempo y que incluso ha preguntado por ti al camarero, que su tía trabaja contigo y que le ha pasado referencias. Y entonces se rompe el hechizo: "es majo, pero está loco". Y yo, que no sé vivir más allá de mis narices, pierdo el hilo. ¿en qué momento me mostré como un descerebrado? o tal vez sea un problema gramatical y me quedo con las ganas de preguntar qué significa loco en el contexto de su familia. Pero no me atrevo, así que me quedo cabizbajo, tal vez dolido, extrañado de reencontrarme con la palabra.

Vuelvo la cabeza para verte. Ya no eres ella y sé que me deseas, pero no entiendo que haces en sus brazos. Pero sigues allí. Y yo no te emborracharé. Pero tampoco vendrás conmigo. Porque estás con él, o eso pareces haber decidido.

Y yo me pierdo, y vuelvo solo a casa. Perdido. Y en el Ipod suena Glory Box y pienso que sólo quieres ser una mujer. Y que yo quiero ser un hombre, pero que el tiempo ha levantado una barrera de miedo en mí. O que tal vez yo sea estúpido esperando que alguien se lance a mis labios. O que tal vez, yo no sepa aprovechar las oportunidades. O que tal vez, como me dijeron hace ya mucho tiempo, estoy un poco loco.

Amancio Prada.- Romance del Prisionero

ROMANCE DEL PRISIONERO

Que por mayo era, por mayo,
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba el albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.

Mercury Rev.- Goddess on a highway

El día de Sant Jordi me regalé Del inconveniente de haber nacido de Cioran. Como tantos otros libros, no lo busqué. Fue él que se plantó ante mí en la Plaça del Poble y yo sólo tuve que invitarlo a pasar. Añadiendo al placer de su lectura, la sorpresa de su encuentro.

Se trata de aforismos, ciertamente poco optimistas, pero no por ello menos interesantes, y con los que, a menudo, no comulgo. Aunque hay algunas que me vienen como anillo al dedo:

En las épocas de esterilidad se debería invernar día y noche para conservar las fuerzas, en lugar de malgastarlas en mortificaciones y en rabietas.

Cat Power.- The Greatest

Ya no puedo ser tu ángel. Tumbado en la cama, recuerdo tus labios. La lluvia cae sobre la pizarra en un crescendo de corcheas y siento tus labios en mis labios. Y pizarra, nube, sábanas y recuerdo se hacen grises. Más grises.

Ayer me besaste, pero te fuiste con él. O con otro. No importa. Y no quería que te quedaras, pero te fuiste con él. O con otro. Fue la nube, fue el alcohol. Fue un beso dulce, que hoy no recordarás. Y no importa. Pero ya no puedo ser más tu ángel, pagando tus cuentas, aparcando tu coche, liando tus cigarros.

Llueve y todo es desorden, redoble de tejados, todo se pierde bajo la lluvia.

Camarón.- Volando Voy

No lo esperaba tan brillante. Sabía que llegaría pero, como tantas otras veces, miraba hacia otro lado, esperando equivocarme. O simplemente, ignorarlo hasta que tomara la consistencia de un muro ineludible. Pero no lo esperaba tan cercano ni tan cierto.

Todos mis finales han tenido un pequeño momento previo de extrema claridad. Luz en forma de diversión, satisfacción, alegría o acomodo a un lugar o situación. Pero jamás son preludio de un estado permanente, más bien, son la calma anterior a la tormenta. Y es que, por mucho que desvíe la vista, los cambios llegarán. Algo acabará, o tal vez todo, o casi todo y volveré a enfrentarme a la reconstrucción de la vida, con la experiencia que dan los ensayos, con la ilusión de la novedad, con la única certeza del cambio constante.

Pink Floyd.- Comfortably Numb

Los cíclopes deben ser la estirpe más castigada por los dioses. De gran tamaño y un único ojo en medio de la frente, los cíclopes vivían solos en remotas islas. Fabricaban armas para los dioses y construían murallas. Luego, los dioses, temerosos de sus criaturas y de sus armas, los encerraban en lugares perdidos entre las montañas de donde sólo podían escapar con la ayuda de otro dios que, irremediablemente, los utilizaba en su lucha contra otros dioses para luego volver a abandonarlos a su soledad y su mala fortuna.

Los marineros aterrados por su ojo, sus armas y, sobre todo, por su mal humor, huían de cualquier contacto. Y así fueron libres como los juegos de los niños, pero solitarios como la furia. Porque los dioses también olvidaron darles compañeras o amigos.

Últimamente los recuerdo a menudo. Releo sus historias y me pregunto cómo sería su vida día tras día en las islas del Egeo, curtiendo su piel al sol sobre las rocas, luchando contra las olas.

Nacho Vegas.- Detener el tiempo

Entro al bar y repito de nuevo el rito: saludo a Toni, hablamos de la música, me sirve una cerveza y al cabo de un rato, acabadas las sorpresas, abro el libro y empiezo a leer: Faulkner, El ruido y la furia, página 81, Alfaguara. Al acabar el capítulo, levanto la cabeza, pago, saludo, me subo el cuello del abrigo y me preparo para salir a la calle. Son casi las once y suena Detener el tiempo.

Dos de junio de 1910

Cuando la sombra del marco de la ventana se proyectó sobre las cortinas, eran entre las siete y las ocho en punto y entonces me volví a encontrar a compás, escuchando el reloj. Era el del Abuelo y cuando Padre me lo dio dijo: Quentin te entrego el mausoleo de toda esperanza y deseo; casi resulta intolerablemente apropiado que lo utilices para alcanzar el reducto absurdum de toda experiencia humana adaptáncolo a tus necesidades del mismo modo que se adaptó a las suyas o a las de su padre. Te lo entrego no para que recuerdes el tiempo, sino para que de vez en cuando lo olvides durante un instante y no agotes tus fuerzas intentando someterlo. Porque nunca se gana una batalla dijo. Ni siquiera se libran. El campo de batalla solamente revela al hombre su propia estupidez y desesperación, y la victoria es una ilusión de filósofos e imbéciles.

Albert Plà.- El lado más bestia de la vida

Para Susana, porque donde dos cuencas
vacías amanezcan
ella pondrá dos piedras
de futura mirada

Me despierto temprano, y como cada sábado, bajo a desayunar al bar. Ya tengo localizados aquellos que tienen los periódicos que me gustan, así que antes de elegir una mesa, elijo los que leeré (un andorrano, otro español). No tengo especial preferencia, me dejo llevar por los titulares.

El Diari d'Andorra hablaba de elecciones y programas electorales, así que he acabado rápido. La Vanguardia, corrupción y crisis del Barça... pero en las páginas centrales, Bolaño. De hecho, era lo único que me interesaba de la portada. Bolaño que es un viaje a México, a las profundidades, al dolor, a una vida truncada, a la literatura como válvula de escape, a un hombre que admiro sin apenas conocerlo. Leo el artículo con avidez y no dejo de sorprenderme. Lo leo de nuevo. ¿De donde nace un mundo? Por momentos, levanto la vista del periódico. En la televisión [sin sonido] los telediarios repiten las mismas imágenes una y otra vez, pero una imagen me captura. Es hermoso volver a ver la Plaça Sant Jaume llena de banderas rojas y negras, el retorno de viejas soluciones para problemas nuevos. O no tan nuevos.

Blues Brothers.- Sweet Home Chicago

Hace ya unos días que viene brillando en la parte derecha de la pantalla: Cumpleaños de 25 de febrero: Edith Orozco, Edmundo Arias J, Alejandra Vantolrà y Susana Abad. Sin embargo, hoy, al encender el ordenador y volverlo a ver no he podido dejar de sorprenderme. Estarás de acuerdo conmigo que no es fácil que cuatro amigos cumplan años el mismo día... pues yo tengo esta suerte. Este poker de fiestas, cuatro sonrisas en tres puntos cardinales: México, Canadá y Zaragoza.

Lejanos en la distancia y cercanos al corazón, como ya le dije a Edith el año pasado. Para Mundo, Ale y Susane, me alegra haber recuperado vuestras fechas de cumpleaños y así, por un ratito y desde este rincón, poder recordar los tacos al pastor del borrego viudo, las fiestas en Tetuán 2 y los Marmitakos en casa de Juan Muñoz.

No creo en las casualidades y tampoco puedo creer que tenga tanta suerte de teneros tan cerca.

Björk.- The Anchor Song

Anchor Song sélectionné dans Musique et Rock / Pop

Para Merche. Después de la immersión era lo menos que podía hacer.

Vivo a la orilla del oceano
y por la noche
me sumerjo en él.
Hasta el fondo más profundo,
bajo todas las corrientes,
y entonces, dejo ir mi ancla
y me quedo allí.
Ese es mi hogar.